la lancetta delle ore tocca il numero 1
la lancetta dei minuti tocca il numero 7

...è notte,
stelle appiccicose e pallide si insinuano prepotenti nei turpi pensieri che mi lasciano sgomenta al cospetto della morte, cieca e definitiva, di quella Orbita Amaranto che ha acceso i miei sensi, quando credevo che avrei vissuto senza speranza. Non ho molte parole, il respiro affannoso e singhiozzante, appanna la mente che non riesce a fluire pacatamente. Sono debole e malaticcia, povera dentro. E malata. Malata di solitudine. Scorrono queste ore in un groviglio di emozioni che non si slegano dal terrore di rimanere schiava di ciò che sono diventata. Di ciò che sono ora che scrivo, mentre tu te ne stai lì, lontano, a guardare al futuro mentre uccidi questo presente alieno. Vorrei rompere la sfera del tempo, ed esaurire la distanza dai ricordi ancora troppo caldi per poterli cancellare. Vorrei quietare la rabbia che provo per aver interrotto il gioco della nostra intesa, per non aver creduto alla verità che urlavi con le lacrime. Ho lasciato che la debolezza prendesse il sopravvento, e controllasse le mie azioni. I miei colpi taglienti. Le mie lame feroci e sanguinanti. Scoprire il cadavere di un sentimento ancora bugiardo, annienta anche una donna come me. Con il cuore di pietra. E con le spalle pesanti. Non posso ancora guardare avanti, mi sento legata alla bellezza del panorama notturno che ci veniva incontro la sera. Quando arrivavi felice. E quando t'amavo libera. Ora scorda questi miei fumanti pensieri, spaventati. Ma quando raggiungerai la vetta, quando sarai felice, perdona questa donna tormentata. E lasciati catturare dalla luce della luna, la stessa luna che stanotte ti sta portando via.

Desdemona

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Se riesci a scrivere le meraviglie del tuo paradiso nella materia del tuo cervello, magari non trasporterai nella tua testa la loro realtà miracolosa, ma la loro forza. Quella si.

- Metafisica dei tubi - Amelie Nothomb