la lancetta delle ore e dei minuti si fermano sullo stesso numero incerto che è questo intrigante sconosciuto futuro, padre dei miei tormenti interiori.
Ho letto.
Ora sto mentendo.
Ho chiuso gli occhi e ho immaginato l'ira funesta che, tra falde serrate, divora i pensieri.
Chi sono?
Continuo a guardarmi allo specchio, ma gli occhi piangenti di questa donna che sempre piu' si allontana da me, non dà risposte.
Dove vado?
Continuo a rincorrere i miei sogni. Chiusi. Serrati. Scaraventati nel buio pesto della mia infelice, solitaria vita.
Ora sto mentendo.
"Il cuore debole potrebbe incrostarsi o giù di lì
Pezzo di porco rintanato, cinguettava
Le sue ore di spensieratezza
Nella culla del bambino".
Ho la crosta sul cuore.
Coperto di aghi ardenti.
Invisibili ad occhi che non sanno guardare.
Sanguinanti, sotto la pelle impallidita dal terrore di un tramonto non ancora giunto.
Ora sto mentendo.
Mentre il sole lascia il posto alla stella meravigliosa del mio cielo ispiratore, chiudo le tende e mi nascondo.
Mi copro.
Lasciando che il vento si appropri delle mie fragilità.
Ora sto mentendo.
"Il fuoco divora i pensieri" e resto ferma a guardare la mia anima svanire tra le fiamme...
Non sto mentendo.

Desdemona

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Se riesci a scrivere le meraviglie del tuo paradiso nella materia del tuo cervello, magari non trasporterai nella tua testa la loro realtà miracolosa, ma la loro forza. Quella si.

- Metafisica dei tubi - Amelie Nothomb