la lancetta delle ore e dei minuti si fermano.

Desdemona torna
incurante dell'incomprensione
celata dietro
il mio viaggio.

Avevo preso tempo.

Ora ritorno.

Per te.
Per la tua rosa.
Che mi hai già
regalato,
oggi,
quando è nato il giorno,
con il sole in sordina,
mentre sul mio volto
esplodeva un sorriso.

La poesia muore.

Si.

Tutte le volte che
racchiudiamo le parole dietro il suo schematismo.

Roboante come un tuono
il bisogno di parlare.
Non lo uccide la vita.

La vita lo esalta.

Lo trafuga.
Lo penetra.
Lo sconvolge.

Se nello spiraglio
scorgo sgomento,
la voce comincia ad urlare
in
straripanti laghi di lettere
che si intersecano
per creare il suono che
vive
dentro.

Quasi incurante della cornice.

Ritorna nella tua di vita.
Abbandona la poesia.
Interseca le lettere.
Riprendi in mano il sentimento.
Abbandonati ad osservarla questa vita...

...lei parla...

Desdemona Sorridente

_______________________
Se riesci a scrivere le meraviglie del tuo paradiso nella materia del tuo cervello, magari non trasporterai nella tua testa la loro realtà miracolosa, ma la loro forza. Quella si.

- Metafisica dei tubi - Amelie Nothomb